Mercredi

Mercredi, c’est milieu mais sur quel pied danser ?
Tu nous offrais ton sein sous l’étoffe ajourée
Du satin abricot qui se voulait borée
Et nous giflait jusqu’à cingler notre penser.

L’on immisçait, timide, un doigt vers l’avancée
Que tu tendais, la muse, et pour ainsi créer
Tant de farfelus vers que l’on pût agréer,
L’on écrit long, mourut jusqu’à la panacée.

C’était un raccourci jusqu’à ton clitoris
Comme un bon cuisinier mijoterait des ris
De veau, vers la sauce Madère,

A baguenauder, lents, sous le soleil au ras
De la dune et promis, emprisonnés aux bras
De quelque étrange dromadaire.