Les mots, ces mots français grâce auxquels on voyage, Latins, pour la plupart, du lexique, maillage Et glissement du sens et du son sur mille ans, Les noms, ces noms d’oiseaux, des moineaux aux milans, De la guerre à l’amour, depuis le babillage Au monologue...

Nature ! Ecoute-moi, je naquis dans l’humus, Près d’un cep et ma muse n’avait pas la foi, Or c’était dans un bois que je connus la frousse Près la bruyère rousse, il était une fois… Pédalant, effréné, sur un mini-vélo Rouge et son barycentre était une...

Sans tarabiscoter notre chemin, qu’est l’être ? Qu’est notre écrire, et le poème est-il fenêtre Au travers de laquelle on projette une envie, Un prisme reflétant l’humeur et la passion ; A ce cri, l’on se fie Est-on cette émotion ? D’une dame lisais-je...