Mardi

Mardi, c’était la guerre, elle envoyait des skuds,
De formidables bombes où tombait sa gorge
Et résonnait en trombe, on eût dit une forge
A souder des sons lourds tels des inédits lieds,

Sa cuisse chantait, lors, d’imaginaires fjords
Et c’était paradis, l’on y touchait la neige,
C’était frais, blanc, c’était comme un tour de manège
Où chaque pompon touchait le meilleur des fards.

On s’y promènerait comme on touche l’enfer,
On s’accommoderait du magnétisme au fer
Comme l’impensable au sensible,

Mais cela ne consiste à qu’enfin se brûler
Aux soleils d’une autre qui ne fait que héler :
- Je suis la cible de ta fable.