Ronces

Ceci fut un poème et comme une gageure
De strier une image aux sangs d’une hachure
Et vouloir à la vie un terme aussi serein
Qu’une gare où ne passeraient plus qu’un seul train
Et ses wagonnets de sourires.

Tchou-tchou ! le revoilà qui sifflote et qui gire
Qui ressert un couvert et, le ciel bleu, déchire,
Sa musique entêtante, il la fait grâce au frein
Qui sait qu’on le regarde, il est narcisse –un brin-
Mais contrôle encor ses allures.

Parfois, sortant des rails -la descente est si dure-
Il vole lourdement quand son essieu triture
L’absence d’une robe, Oh ! le plus bel écrin
Qu’il sertit de la brillance de son chagrin,
Comme le soleil sur les mûres.