La chose

L’épicentre blondeur d’un autre mandala
Pénétrait la charmille à l’heure où chante l’île
Un grain de calme, sable, un or ; y dévala
Une dame de pique, assassine. Un missile

Enjamba l’albe grâce et malgré l’univers,
Qu’explosât –Bang !-la chose et que naquît la Lune,
L’image allait sans fard, ni les lemmes sans fers,
Mais l’encre alors ne s’illuminait sans la plume.

Puis c’était beau de voir naviguer ces bateaux,
D’entendre l’écureuil chatouiller l’aveline,
Et d’ainsi nus, ansés, la chose dans le dos,

Se courber jusques aux yogas des vents de Chine,
S’emmitoufler dans le mandala de la laine,
S’évanouir en la douceur d’une autre veine.