Pipe

J‘avais mis dans ma pipe une fleur d’oranger
Mille verts sativa, mais des plus incongrues
Plantes ; et l’inconnu se mit, bête, à songer
Aux amarantes puis aux éternelles glues ;

ça dévalait la pente et sans déménager
Ni la pomme, ni la figue, qui, sur les rues
Tapinaient pour un sultan, mâle, au viager,
Capable des émotions les plus farfelues.

Naviguait un tapis d’orient au zef, il
Cousait de l’oliban, se mêlait à l’or, fil
De l’impensable et douce grâce,

On eût dit un rivage et quelque falafel
S’engloutissait, météore autant que nouvel
Obus brisant, blessant la glace.