Plantes

C’est l’outremot, c’est l’interstice et s’enfle un chas
Quand, subrepticement, s’enquille et ronge et guigne
Une autorité mue au son de l’échalas
Qui, tournesol, répand son humeur sur la vigne :

Un grain du bronze, un éclair surgissant du pagne,
Un fin duveté d’or qu’asticote un roulis,
Que quelque cataracte animée accompagne
Le bleuissant essor des corolles de lis !

Ainsi par-delà ce mot-ci, fasse que cogne,
Et grince et crisse et meure et gueule et glousse et grogne,
L’endurance de la mélasse.

Aussi, par devant ce mot-là, qu’un instant signe
En pleins et déliés, qu’ouvre l’ultime ligne
La fragrance de l’âme, hélice.