Au Lac de l'Etoile

C’est au lac de l’Etoile, au sommet du hameau,
Que l’Huguette en son bar accueille le dimanche,
Trois anciens samariens vêtus, chemise blanche
Et gilet engonçant, de leur panse, la peau.

Lors la poussière vole et le blanc limé brille,
Le bleu sur les queues luit, tremblent sur le tapis
Les sphères –crème ivoire, une seule est rubis-
Quand s’allume l’espoir en l’œil de chaque drille.

Insidieusement, en confessionnal,
L’endroit se fait l’écho des pleurs de la semaine,
Huguette est presque abbesse, et l’amour et la haine,
Elle en connait des pages, de cet arsenal.


L’un se plaint de sa femme, aimerait qu’elle l’aime,
Le second flanche et crache à son noir célibat,
Le troisième, comblé, n’attend qu’une neuvaine
Le livre en son ivresse à l’inédit ébat.

Quand plus aucun regard n’est jeté sur les billes,
Qu’à la porte, l’affiche au passant dit « Fermé »,
Huguette, au canevas, se replonge et ces grilles
Tissent d’autres versants dont un lac est l’acmé