Mahana

La coutume et le rite ont leur arrangement

Et c’est sans sourciller que procède le Père

Mariste, réjoui –sa chapelle est prospère-

L’âme métisse vaut le plus pur sacrement :

Sur les bras du parrain l’on peut lire « A ma mère »,

Tatoué, le péché s’immisce aussi rampant,

Se glisse sous l’éclat du linge si pimpant,

Quand l’enfant, sur ces fonts, verse une larme amère.

Dehors le dôme azur se fond dans le ciel sec

Se dresse la façade, monolithe, cube,

 Juste l’astre au souci de l’idoine parsec,

Point d’ange à l’aile alerte et non plus de succube ;

Tu porteras l’instant de l’or qu’on te donna,

Ton nom sera Soleil, tu seras Mahana