Train de 10 : 37

Puisque l’heure est aux doux leurres, je risque un ver de terreau dans les flots de Moulin Conan et dans ce tout petit ruisseau gloussent des Fata Morgana qui bleuissent l’Anse Vata, se lancent des boules de neige au parfum de mimosa, puis du haut des Tours Saint-Jacques… se précipitent encore une fois

Pour renifler les myrtilles, les atomes d’Abondance, les trompettes de la mort, Amor, Armor, Art mort… Réamorcer la machine et relancer la cuiller, dans l’eau d’une autre rivière ; c’est l’eau du Golfe de Gênes qu’avait surfée Madeleine jusqu’au barrage de Yaté

Là où les sandres, les Black-Bass ou autres brochets agacés ont pris leur indépendance en promulguant l’arrêt des rets et des doux leurres