Sic

Eminemment étrange en ce nord hémisphère
S’annonçait un hiver où la mûre et l’orange
Croissaient sous l’avalanche incongrue et sévère
Des traits du soleil vers la plaine autrefois blanche.

La neige – Ah ! qu’est la neige et que devint le froid ?-
Ici l’enfer est roi ; souviens-toi de l’arpège
De mille flocons grège en accord sur le toit
De la ville et des doigts gelés, gourds, sur le brège.

C’est la Toussaint, la perruche chante et le marbre,
Sur nos défunts, brûle, il est sec et cassant ; l’arbre
Craque, assoiffé, se meurt aussi.

C’est la Toussaint, sur quels humains jeter l’opprobre ?
En meute il est damné, seul était-il plus propre ?
C’est presque sa fin, c’est ainsi.