Poussière

C’est un grenier, les étranges toiles
Sous les rais d’un hiver, les phébus
Offrent au bois leurs songes, leurs gouailles
Et leurs chants sont d’amusants opus :

Une araignée, à l’air incrédule,
Tisse, sans son, les cheveux et l’os
De sa maison est comme une bulle
Qui bêle au luxe au cœur de l’éros.

Cette ouvrière, impassible épeire,
Crache sa bile et sa soie amère
Colle, amarante, inaudible voix,

Sur le coin vide, une histoire en verre,
Se brise alors qu’un enfant s’affaire
A casser l’arche telle une noix.