Sens interdit

Quel que soit le chemin, nous mène l’incipit
Au bout d’un autre vers à poursuivre la rime,
Elle ancre notre écrit, tel qu’au rocher, le spit.

Puis grimper vers l’image, à son sommet, sa cime,
La vue est de nos six, l’un des plus puissants sens :
Regardez le silence et le talent du mime !

Ajoutez l’oliban, de l’Inde, quelque encens
Car olfactivement, le souvenir de l’âme
Chatouille encor le mythe au nez de nos sapiens.

Goûter ? Douter du sel qui coule du calame,
Capsaïcine ! Un Cap vers le piment, le feu !
Un katana ! Bifide est la langue à la lame.

Et résonner, sonner, bien sûr, le triton bleu ;
Aux accumbens, instiller la troublante note,
Comme un fou rire aux obsèques d’un proche, feu.

Mais toujours le bât blesse où mon excipit rote ;
Un désir forcené de tendre vers le beau,
C’est le plus loin des sens, toujours mon vers avorte,

Toujours ma peau se fige à deux doigts de sa peau.