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A la Sergent Major, J’en décris une alors,
Collé monté, l’archétype de la bourgeoise
Une arrivée, Ô le summum de la Gauloise
Qui, sur Paris, s’en étouffait, de tant d’abords.

Elle avait tout vécu depuis la mer d’Iroise,
Jusques aux tréfonds fun des atolls, des Angkors ;
Une imaginative, et glisse sur son corps
L’humble dessein que jamais son chemin ne croise.

Une autre encore ? -Au charbon, ne vous en déplaise,-
Grimée en un stéréotype art que des ors
Arcboutent au mitan des chevalets, conforts,
Ne dirait-on pas la blondeur d’une Gervaise ?

Elle avait, anthracite, une lèvre et, si forts,
Deux iris vous agenouillant, près d’une chaise,
On eût pu croire en Dieu, se jouer à l’ascèse,
Et s’affamer, quitte à se souder à ses sorts.

C’est à l’oursin-crayon que je dois ma paresse
A n’envisager plus ni la moindre caresse,
Ni, vers les balbutiants, sourds confiteors,
Me gigoter le gîte aux soucis de ces ports

Qu’on découvrit jadis. Ces si cruels efforts
A se frustrer ainsi, se crisper sur les mors,
Mènent le cheval au silice et sur l’ardoise,
La craie égrène une seconde à la Comtoise.