L'écho hélant

L’homme entonne un vers fou -chantier monumental !-

Intrigué d’aborder l’humeur des Démosthènes,

De, pâlot, se moquer des paroliers d’Athènes,

Pourtant vibre à sa lèvre un mot strict et fatal ;

Il n’irait point guérir du nébuleux, létal

Et triste et vain écho -ces rimes incertaines-,

Refrains de l’Elysée où chantaient les fontaines,

Ô jets impérieux au clair son du cristal.

Un espoir ? Il le serre à deux mains utopiques :

C’est un rêve, on entend des termes atypiques,

On s’aveugle au soleil, d’un autre âge, adoré,

Quand, bercé par le vent qui lèche les javelles,

Il se plait à conter sur ce temps coloré,

Il compte cent milans et mille manivelles.

[D'après "Les conquérants" de Hérédia]