Trace (une autre)

Quand depuis l’alpin cor d’une montagne suisse
Aux flammes que ho-hisse un mousse en habits d’or,
Qu’un acide oxalis, ourle d’un dieu, dit Thor,
Que sa barbe chatoie en confiture et luise ;

Pan ! la déconvenue ; au mâle. Un castre ! Athor
Ne fertilise plus sans l’accord de la brise,
Ni de la perruche, âme en son ciel, à sa guise,
De délabyrinther cet affreux corridor.

C’est fun, ça piaille au gré des asticotements,
Ça jungle et ça se bronze aux pieds des firmaments,
Ça crame en dépit du papillon qui bat, tremble,

En humble sage machaon se plie à l’amble,
Et s’évanouit la volute au fil de l’air,
Faut-il revivre et se remémorer ce flair ?