Sûr saut

Lassé du purgatoire et des mots indécis,
S’assit sur un rocher le vieux gardien du phare :
- La vague me tangua ; je dois être précis.

La barcasse en sa proue était loin d’être avare :
Des forêts de pins droits et fiers comme des rocs,
Des lumignons ocrés, la débauche, fanfare !

A bâbord s’entendaient quelques forts jerks et rocks,
Des putes affichaient leur ricil, si gracieuses,
On aurait dit des anges sur leurs starting-blocks.

A tribord, les murènes sont audacieuses
Et cinglent la césure emmènent vers le fond
Le garant du fanal des lumières précieuses.

- Le paradis, l’enfer ? Je choisis le second
Se dit, transi de froid, le vieux gardien du phare
- Quoi ? plat, me couler doux ? non je veux le rebond !