L'apothicaire

Malade, gangrené de sentiments insanes

A baguenauder, triste, sur le dos des ânes

Abattus car bâtés par d’inflexibles âmes,

Un courant de courroux, le schème, distordit,

Quand, de son trébuchet, l’apothicaire dit :

-  Six onces d’éloquence au liseré des hymnes,

Que le cor tonitrue au coeur des Mnémosynes,

Que plus rien ne s’ajoute à ce monde et ses cimes.

Des tréteaux, des étals, se vendent bien trop tôt

Le hasard, l’elixir, les illusions de Thot.