Flans de tanches

Le brochet glissait, sec, dans le profond glacial,

L’écaille scintillait entre les myriophylles,

Affamé, fusiforme, il filait, vif, martial,

Son humeur battait rouge aux ouïes, tranchefiles,

Sur une ligne stricte, à l’instar du gavial,

Se posait, pétrifié, comme les crocodiles,

Inerte, impassible à l’excitant diluvial

Eclair, viride à-coup de trois tanches subtiles :

L’une promit la Lune au sérieux carnassier

Un trente, en plein hiver, au mois de février,

-          je te jure du frai, s’engagea la seconde

En avril ou en mai, le frais fretin abonde,

-          Moi Prince, écoutez-moi, je ne suis le guignier,

Quenelles vous serez du plus beau cuisinier.