Poiein

Ce sont des temps, des lieux où l’on ne  rêve pas :

Et pourquoi donc dormir, chaque souffle est un pas

Sur la terre d’éveillés songes ;

C’est la mort ? Fi d’elle et de ses tristes torpeurs

Qui jadis rendaient l’homme engoncé dans les peurs

Qu’il affrontait grâce aux mensonges

C’est le temps de l’écrit, c’est le règne du mot,

Qu’on lisse et qu’on malaxe et si, la nuit, penaud,

L’idée achoppe sur les pages,

Peu importe, le ru coule en catimini

Dans la sphère inconsciente et demain, vers midi,

Son eau recouvrira les plages