Appâts rances

Ta chair molle pendue au trouble du miroir,

Les traits qui grincent, rus, du nez aux commissures

Labiales, feus sourires, livrent, meurtrissures,

La carte des grimaces traçant le mouroir

Où tes yeux, leur iris, feignent encor de croire

A l’étonnement, ciel, aux propices azurs,

A l’extase sereine, aux philtres fous et sûrs

Qui floutent l’échéance, et d’à la fin, l’accroire.

Au ponant, ta peau ment, te souffle l’illusoire

Impression de marcher dans de vieilles chaussures

Lassées de reposer, la nuit, dans leur nichoir ;

Au levant, l’envie efface dans un mouchoir

Les miasmes, les nuages et les moisissures

Et ta psyché s’amuse sur sa balançoire