Irrationnel

Depuis huit lustres que tu tètes tes tabacs

Que ta tête est le strapontin de ce théâtre

Où tu t’assois, bête, dans ce brouillard bleuâtre,

Que tes toux couvrent les cris de tous les corbacs,

Depuis huit lustres que tu rends ta dent jaunâtre

Et tes poumons aussi noirs que ces tristes bacs

De cendre quand s’assèchent tes chairs, tes barbacs,

N’est-il pas temps de t’extraire de ce gris cloître ?

Fin des cigarettes et clops ou buzz et sticks,

La vie et la raison sont les sains diagnostics ?

Têtu, tétant, je m’installe dans la sentine

D’un skiff où je deviens un squelette en smoking

Un corbillard à ciel ouvert. Je suis le King,

Tu me tiendras la main, ma Sister Nicotine