Feu le Verbe

Dès l’aurore un ciel bleu Majorelle épouse le silence

aucun vœu nul éclair ne soufflent sur l’ennui qui naît de l’immob’île

Et puis crépite le feu : un murmure rose orangé bat

bat

bat

ajoute à la chaleur et je lève la tête

Un skylane gomme-gutte un biplan lent s’agite

de  la sinistra d’est  en ouest

c’est Nizzy le Futunien skipper des airs

qui part au petit matin démoustiquer la mangrove

éternuer des alcôves

au parfum de gardénias

aux couleurs de tricots rayés

dans les douceurs de Canala

dans les eaux de Poindimié

Où je m’auto-baptise :  René de l’Instant

ou mieux je ne m’appelle pas

je rentre dans la posthistoire

dans celle où l’on ne souffre pas

de savoir dire l’illusoire

ou pire de ne savoir pas

C’est le paradis des sans mots

Les temps ne se segmentent plus

C’est le flow

C’est le flux

C’est