Air

En tailleur, Emeline aime

Entortiller quelque kif,

Coller la gomme arabique

D’un coup de langue furtif,

Un slurp, affolant phonème

Qui, mon hippocampe, pique.

Dès qu’à son spliff, Em’ amène

Une flamme en pur bois d’if,

Le feu, l’étincelle épique

File au réel un fictif,

Ineffable phénomène,

Qu’un Perpétuel alambique :

Dans ses cheveux, l’herbe sème

Une aura, ce halo vif

Se ricoche et se duplique

-Même eau, même air, même rif-

En tailleur, Emeline aime

Entortiller quelque kif.