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Marihanama
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2 juin 2019

Un dimanche sans

 

 

A la fourchette et sous une pierre,

Piquée au cœur de son frais sommeil,

Se tend l’anguille et meurt au soleil,

Fouettant d’argent la mauve bruyère

 

Que couvre d’or la poudre d’un feuil

-C’est l’été d’août, près de la rivière-

Un ensifère à l’allure fière,

Excite l’omble et son si vif œil.

 

Bientôt midi, tu n’es pas venue

La libellule emporte son bleu

Vers un blé sec, sa tige fanue

 

Au soleil craque : en silence un leu

Hurle déjà, se brûlant au feu

De ce midi, tu n’es pas venue.

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