Tronçonneuse

A l’ombre, tel un fusillé

Nappé d’indifférence flasque,

Fripé, mou, mourant, sombre masque,

J’allais, pensant, le fût scié.

Ruminant l’univers fantasque :

S’il est un langage et s’il est

Aussi baroque que si laid

Qu’il me scie ! Où donc est la Vasque ?

Ainsi, souche, était ma douleur ;

Mon moignon, morose pâleur,

Hurlait au ciel un noir silence,

Lors, j’arborais avec prestance

Ma racine, mon sang, ma fleur

Comme une inconnue existence.