Métamorphose

Ainsi, les samedis, les dimanches aussi,

Quand le jour, au matin, sous la brume s'éveille,

Dès le saut du fretin, quand sur l'étang, l'abeille,

N'a cure d'hésiter qu'entre or ou cramoisi,

Je me souviens des pas, de leur parfum vanille,

Et de la cavalcade -au premier pied posé

Sur le pont- de mon cœur, un sentiment osé :

Que chacun de mes doigts devienne une chenille ;

Sous l'œil de la truitelle et des vifs alevins

Près de la roseraie où les joncs si divins

Giflent d'éclairs d'acier l'humeur de la clairière,

S'insinuerait, charmant, de la soie au grillon,

Glisserait, lentement, de l'avant à l'arrière,

Le semeur de plaisir, le bientôt papillon.