Racines ailées

Sous le chêne, un druide, poète,
Taillait de sa langue, serpette,
Aux dryades, cette bavette :

- Où sont des Muses, Dames blanches,
Les lyres et les avalanches
De vers qui glissent de leurs hanches ? 

- Elles sont au bout du calame,
Au plus profond du jus du lemme,
Ecorce entre la femme et l’homme,
En la racine qui allume
D’Oulan Bator à Pampelune
Le sang de la céleste haleine.